En un laberinto sin salida
paseando por circulos sin fin
fulguran máquinas sin sentimientos
transitan almas sin entendimiento
cada instánte se reduce
a una obligación sin piedad
y si nos quedamos dormidos
el cuchillo en nuestra mano
vamos a encontrar
una olla a presión
es nuestro entorno
somos máquinas sin sentimiento,
es el precio que nos tocó
por nacer en un mundo
que se mueve en busca de un papel
un papel que nos lleva
a habitar en metropolis industriales
dentro de cuerpos cuadrados
imagenes inexistentes
ciegos ojos que no pueden ver
máscaras que no dejan ser
Irreal senasación de existir
somos maquinas sin sentimientos
y nada más,
el precio que nos tocó
por nacer en esta tierra,
dominada por un sistema
que ha de estallar,
o perecer.
